trugia do mundo

Longe vão os tempos (ou pelo menos assim acontecia nos filmes americanos) em que as despedidas de solteiros eram a melhor e maior festa que se podia ter na vida, os excessos eram sempre muitos e o final era mais que conhecido.

Hoje assim não acontece, se calhar porque antes de casar fazemos já a vida de casados e depois de casados fazemos ainda vida de solteiros (pelo menos até que cheguem os filhos).

Acontece que um dos meus amigos da trugia se vai casar amanhã e ontem foi a despedida de solteiro. Olhando, a um grupo em volta de uma mesa a jantar, com atenção, dificilmente alguem fora dele reconhece alguma afinidade em conjunto, algo que nos identifica como grupo: as nossas vidas são diferentes, as nossas ambições são diferentes, e até os nossos gostos são diferentes. No entanto há algo que nos junta, e no fundo faz-nos as pessoas que somos hoje em dia:

Passámos muitos anos juntos, e dialogámos muito nesses anos. Nós falavamos mais numa hora, que hoje em dia um grupo de crianças fala num dia inteiro (havia Zx Spectrum mas a bicicleta e o peão eram mais fortes). Conhecemos todas as nossas manhas e defeitos, e brincamos com eles, no fundo entendemos-nos na perfeição. damos importância aquilo que é importante. Por exemplo, nos nossos aniversários não havia prendas, mas sim grandes festas, muito divertimento e nenhum "armanço em bom".

Hoje continuamos assim, um grupo unido "apenas" pela amizade e pelas lembraças de uma infância e adolescência vivida em conjunto e muito, muito feliz.

Amanhã casa-se mais um, para o grupo vai ser mais uma festa, para ele (embora ainda não saiba, só desconfia) vai ser uma vida nova. Se as coisas correrem bem vamos falar e rir como sempre fizemos, se algum dia surgir um probleminha... pode sempre contar com a Trugia para o apoiar.

Um abraço para ti L. amanhã lá estaremos.

Quando o árbitro terminou o jogo, ele começou a sentir um frio no estômago. Um aperto, uma revolta nas entranhas, uma mistura de calor, suor e frio.
Havia perto de um mês que a sua vida se tinha modificado, e logo como…
Nunca tinha gostado especialmente de futebol, era um desporto como outro qualquer, mas, a milhares de quilómetros de casa… as caras dos jogadores, os palavrões lidos dos lábios, o vermelho e o verde, o Hino… principalmente o Hino.
O hino, como sempre, arrepiava, quando soavam as primeiras notas, mas agora era diferente. Era como se todos os seus amigos e familiares estivessem com ele. Melhor, era como se estivessem todos juntos, abraçados, a partilhar com ele aquele momento. Emocionava-se de tal forma que, mal conseguia ver o início dos jogos.
Lembrava-se de Lisboa e do rio Tejo. De Vialonga onde tinha crescido, num dos muitos bairros sociais/dormitórios no alto de uma colina de onde via, lá em baixo a auto-estrada para a capital, o movimento a vida de um pais. Nunca tinha imaginado que esta imagem lhe iria ficar como símbolo de liberdade, agora que estava tão limitado de movimentos.
Lembrava-se do Alentejo e das férias nas casas de suas tias que o acolhiam sempre que desejava passar por lá. Agora ninguém o podia acolher, nem sabia se voltaria a ver de novo as grandes planícies secas do calor e as faces zangadas das tias (com um sorriso disfarçado) sempre que fazia alguma traquinice.
Não havia maneira de ter acesso a uma bandeira. Então, com uma T-shirt vermelha e com um bocado de sarja verde de um saco de trigo, que conseguiu na padaria onde passava todas as madrugadas, conseguiu fazer a sua bandeira. Agarrava-se a ela durante os jogos, e com ela fechada nos punhos mordia o pano, limpava as lágrimas da emoção, disfarçava a gargalhadas da vitória, e abraçava-a como quem abraça a sua amada, a sua Pátria pequenina, mas sua.
Há um mês que deixou de ser o anónimo, para passar a ser o português. Sim, tinha derrotado os vizinhos e rivais mexicanos, o português… Deixaram de o maltratar, de o espancar… Agora até tinham um pouco de respeito por ele. Era o português…Em pequeno fora tratado por Zé luís, aqui ninguém o tratava pelo seu nome e de repente Luís como Luís Figo…
Quando o árbitro terminou o jogo sentiu que o mês tinha acabado, talvez voltasse tudo ao mesmo, os mesmos abusos, os mesmos mal tratos e as saudades de Portugal, sem uma noticia do seu pais, sem saber sequer que ainda existiam. Ele perdido, sem saber sequer se existia, nesta triste prisão Venezuelana onde estava detido por transportar, disfarçados de chocolates dois quilos de coca, para Pierre, o francês que o tinha convencido que não havia nada de mais fácil no mundo que efectuar esse transporte. O cabrão do francês, e ainda dizem que não há coincidências.

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